Киплинг

"...Но нет Востока, и Запада нет, что племя, родина, род,
Если сильный с сильным лицом к лицу у края земли встает?..."

Когда соперник - спортивный мужик, с армией и годами тренировок за плечами, на два-три десятка килограмм тяжелее тебя и отнюдь не жиром....

Что говорит разум? "Маленький северный пушистик!" - говорит разум.

А в ответ ты просто скалишь клыки, давая ярости затопить себя, потому что иначе в первые секунды будет не просто больно, а оооочень больно и просто не хватит ни скорости ни реакции. И надо прожить эти секунды, прорваться сквозь первые удары, от которых нералеьно уклониться полностью, не утонуть в собственной ярости, потеряв последние мозги, вымотать этут тушу, застатвить устать, потерять силу и скорость ударов.

И когда он встает с пола в очередной раз, когда с него слетает снисходительная улыбочка... Иногда. Далеко не всегда. Нередко твои собственные заплывающие глаза здорово мешают ее рассмотреть. Так вот, иногда, на роже противника можно разглядеть уважение. Или ярость – как это, его, такого всего суперского, забивает какая-то тетка…..

Вот это, блять, дорогого стоит.